张启年的话语在空旷的走廊里回荡，带着几分不可言喻的庄严与决绝。他轻轻推开了那扇雕花木门，仿佛是在推开一扇通往未知世界的门扉。
冷天耀紧随其后，手电筒的光束在昏暗中摇曳，试图驱散四周的寒意与不安。
房间内，古老的古筝静静地伫立在中央，那弦自行跃动，仿佛有只无形的手在*纵着这一切。
空气中弥漫着淡淡的薰衣草香，与这阴森的环境形成对比，却又莫名地和谐共存，仿佛是对过往美好时光的温柔挽歌。
“师傅，这里……没有别人。”冷天耀的声音在静谧中显得格外清晰，他环视四周，试图从房间的每一个角落中寻找线索，但除了那自动弹奏的古筝，再无其他异常。
张启年缓缓走近古筝，手指轻轻触碰那些仍在跳跃的琴弦，瞬间，戛然而止，整个房间陷入了一片死寂。他闭上眼，似乎在倾听空气中残留的旋律，又似在感知着某种超越感官的存在。
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