我站在那条通往地底深处的铁轨尽头，风从隧道口灌进来，像是一群亡魂在低语。头顶的灯忽明忽暗，每一次闪烁都像是时间在抽搐，把记忆撕开一道又一道口子。脚下的水泥地裂了缝，渗出暗红*的液体，不像是水，倒像是干涸多年又被重新唤醒的血。空气中弥漫着铁锈与腐木混合的气息，还有一丝若有若无的香——那种寺庙里烧尽的线香味道，熟悉得让人脊背发凉。
周涛就站在我前方三步远的地方，背对着我们，身影被昏黄的灯光拉得很长，几乎贴到了墙上。他的肩膀微微颤抖，不是因为冷，而是因为压抑。我知道他在想什么。这三年来，我们每一个人都在逃，只有他留了下来。不是因为他不想走，而是因为他不能走。
“你们走吧。”他的声音很轻，却像一块巨石砸进死水，“我的罪最重，我该留下。”
那一刻，整个隧道仿佛静止了。连风都停了，灯也不再闪。我听见自己的心跳，一下，又一下，沉重得像
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