消毒水的刺鼻气味，在鼓楼医院三楼的走廊里久久徘徊，挥之不去，如同阴霾，笼罩着每一个角落。
陆川坐在病床上，目光紧锁着石膏上渗出的殷红血渍，手中的铅笔尖用力地戳在《中央日报》的边角，报纸“沙沙”作响。
报纸头条赫然写着“南京城防固若金汤”，而就在这醒目的标题下方，他正全神贯注地勾画着雨花台的等高线图，眉头紧皱，眼神中透着决绝与忧虑。
他缓缓推开三楼病房的窗户，清新的空气瞬间涌入，驱散了些许消毒水的味道。
放眼望去，十七名老兵正在*场上，耐心地教新兵拆卸马克沁机枪。
小江西用带伤的拇指熟练地扣住退壳钩，金属零件在他布满灼痕的手掌间上下翻飞，宛如灵动的蝴蝶，发出清脆悦耳的碰撞声。
“你这样会扯裂伤口。”
一道温柔的声音从门边传来。
陈沐瑶手捧着换药
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