旧城区的夜风，吹起来像一段没擦干净的素描笔触——灰灰的、涩涩的，却藏着光。
他们走到那条只有本地人才知道的巷子口。
街灯昏黄，铺子边的瓦檐吊着纸糊灯笼，风一吹就咯噔咯噔地响，像在念旧。
米悦停下脚步：“这一家，还开着。”
那是一家老摊，不是那种整齐划一的连锁，也不在点评榜上。
门口支着歪斜的折叠桌，铁皮炉子咕嘟咕嘟冒着热气，香味混着碳火味，飘得满巷都是。
老板戴着老花镜，在灯下翻炒锅里那点什么。
“豆腐煲和炒面。”她说，“我以前画过它的烟火*调。”
周墨偏头看她：“你想吃？”
“……有点想。”
她没说“饿了”，也没说“非吃不可”。
但他已经伸手拎起了两张凳子，擦了擦灰，摆好，再回头叫了一句：“老
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