他的意识，正在被吸入那个漆黑的人形窟窿。
他能感觉到自己的故事，一个一个地，被对方品尝，消化。
那个上山学艺的小道士，在山顶化作了一缕青烟。
那个街头卖唱的姑娘，她的歌声变成了收藏家喉咙里一声满意的叹息。
他笔下的英雄，他笔下的懦夫，他创造的每一个世界，都在这个窟窿面前，被还原成了最原始的，冰冷的“设定”。
然后被丢弃。
“一个没有了故事的人……”
收藏家的声音，在他的意志核心里，像一个老师在宣读评语。
“会剩下什么呢？”
剩下什么？
秦川在急速的坠落中，疯狂地寻找。
他想抓住什么。
一个词。
一个画面。
一个念头。
可什么都没有。
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