林一的心脏，像是被一只冰冷的手攥住了。
空气凝固。
煤油灯的光焰，不安地跳动了一下，将她脸上最后一丝血*也抽走了。
老张说，‘讲故事的’会往里面塞点新东西。
他没说，它还会把旧的东西，先掏空。
“……是谁？”
秦川的声音，轻得像一阵风，却带着深渊般的空*。
林一俯下身，凑到他耳边。
她能闻到他身上浓重的血腥味，混合着汗水和一种……类似烧焦纸张的气味。
那是他的‘故事’被焚烧后留下的余烬。
“你是秦川。”
林一开口，声音干涩得像在吞咽沙子。
“……秦……川……”
他重复着这个名字，像个牙牙学语的婴儿，在咀嚼一个陌生的音节。
没有认可，没
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