那支黑*的蜡笔，在纸上发出刺耳的摩擦声。
一下。
又一下。
像用指甲刮过生锈的铁皮，声音不大，却钻心。
王振的目光，死死地钉在那个男人的手上。
那只手很稳，没有丝毫颤抖。
他用一种近乎刻板的专注，将那个微笑的小女孩的脸，用浓重的黑*，彻底涂抹，覆盖，变成一个丑陋的，污浊的墨团。
做完这一切，他停下了。
蜡笔从他无力的指间滑落，“啪嗒”一声掉在地上。
他依旧坐在那里，背脊挺得笔直，像一根*在地上的墓碑。
房间里那股庞大到令人窒息的精神威压，如同被戳破的气球，迅速地消散。
刺骨的阴冷退潮般褪去。
惨白的灯光下，一切又恢复了原样。
仿佛刚才那
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