王振的喉咙发干。
他顺着秦川的手指向上看去。
歌剧院的玻璃穹顶，像一只破碎的巨眼，空*地凝视着漆黑的夜空。
那无形的“歌声”，就是从那里倾泻而下，像一场精神上的暴雨，冲刷着广场上的每寸土地。
王振的太阳*，被那声音敲击着，一下，又一下。
每一次，都带来一阵尖锐的刺痛。
“上面？”林一仰着头，小脸在月光下显得很白，“面条在房顶上做吗？”
“不。”王振艰难地吞咽了一下，“厨师……喜欢在高处唱歌。视野好。”
他的谎言，越来越笨拙。
他自己都能闻到那股绝望的味道。
秦川放下了手。
他没有理会王振和林一的对话。
他迈开脚步，径直朝着歌-剧院的正门走去。
那是一
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