赵振宇端着那碗汤。
碗是普通的白瓷碗，干净得过分。
汤是清澈的，像一汪被圈禁起来的星空。无数细碎的白*符文在其中浮沉，聚散，每一次重组都散发出一种纯粹而又矛盾的奇香。
他的手，有些抖。
不是怕。
是馋。
他的身体，他的每一个细胞，都在尖叫，在渴望。那是一种，源自生命本能的，对更高级“养料”的疯狂渴求。
他知道，碗里的不是汤。
那是被炖煮的“法则”，是被碾碎的“秩序”，是被强行从十二个神明般的存在身上，榨出来的，最本源的精华。
“老大……”
赵振宇的喉咙发干，艰难地开口。
“喝了这玩意儿……我会不会，也变得跟他们一样，一天到晚想着‘净化’世界？”
他可不想变成一个满脑子都是消毒水味
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