晨雾未散，朱红锦旗半垂，像被抽干了血*。
苏清漪素麻覆肩，发间未簪珠玉，只别了根白木簪。
她扶着城墙垛口的青砖，指节泛白，却仍将一卷染了墨的绢帛举在胸前。
那是陈默的“遗书”，墨迹未干时她便亲手拓了三份，此刻在晨风中簌簌作响。
“陈默临终言——”她的声音比平日低了三分，却像一根细针，扎进每一个守城士兵的耳中，“愿以己身镇孤城，护诸君归乡路。”
第一声抽泣从城楼下炸开。
是个络腮胡的老兵，他的刀疤脸皱成一团，粗粝的手掌抹过眼角，竟抹下一道血痕——不知是指甲抠的，还是昨晚守灵时偷偷哭过太久。
紧接着，扛长戟的年轻卒子跪了下去，青铜甲胄砸在青石板上，“当啷”一声；火头军挑着的热粥翻倒在地，白汽裹着呜咽漫开；连城墙上放哨的小乞儿都蜷成一团，怀里紧抱着半块没啃完的炊饼
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