雨砸在黑*大理石墓碑上，碎裂成浑浊的泪痕。傅司寒的名字在冰冷的石头上切割出凌厉的线条，苏晚站在墓前，一身纯黑大衣裹着瘦削的肩，像一柄*在泥泞里的孤剑。空气里弥漫着潮湿的泥土气和远处海风的咸腥，压抑得令人窒息。
“苏小姐。”傅家的老管家撑着黑伞，步履蹒跚地走近，布满皱纹的手捧着一个沉重的紫檀木骨灰盒。盒面光洁如镜，倒映着铅灰*的天空和墓园森然的松柏，却映不出任何温度。他声音嘶哑，带着一种程式化的悲悯，“少爷的……骨灰。按遗嘱，*给您。”
苏晚没有立刻去接。她的目光锐利如手术刀，刮过骨灰盒每一寸光滑的表面。太沉了。这重量远超一个成年男人焚化后的骨灰应有的分量，沉甸甸地压在老管家微微发抖的手臂上。一丝冰冷的怀疑，毒蛇般从她心底最黑暗的角落悄然滑出——傅司寒，那个声称为她死过四十七次的男人，那个在潜艇舱
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