领券的队伍挪得比老式机械硬盘读取数据还慢。空气里一股消毒水、汗味和地下管道深处铁锈混合的窒息味道，死死糊在鼻腔里。
“*他妈的蜂巢，”前面一个背微驼的中年男人嘟囔，脖子后面植入体的金属接口在惨白灯光下反着光，像块没打磨好的补丁，“发张破券，跟打发叫花子似的，还得排这老长的队…老子工分还没挣够呢…”
周默没接话，把头上那顶印着傻气蜂巢logo的鸭舌帽又往下压了压。蜂巢——这座庞大地下都市的绝对掌控者，名字听着甜，手段比蜂刺毒。今天这场“情绪安抚”大戏，就是经典套路：给你点塞牙缝的甜头，顺带把你扒个精光。
队伍终于蹭到尽头。几张金属折叠桌拼着，后面站几个同样穿廉价合成纤维制服的，表情比桌上的金属板还僵。领头的瘦高个，颧骨突出，活像骷髅裹了层皮。他手里一叠巴掌大的硬质卡片——情绪补偿券。淡粉*，印着个巨大、咧到耳
请关闭浏览器的畅读模式或者取消屏蔽JavaScript的正常运行，避免出现内容显示不全或者段落错乱。
原网页地址：https://m.e3xsw.net/book/458721/3203903.html
本章未完，点击下一页继续阅读。