光绪二十六年的深秋，北平琉璃厂的青石板路上落满了银杏叶。
“聚宝阁”的掌柜赵仲年正对着一盏豆油灯，用软布蘸着茶油擦拭一件刚收来的青瓷。
灯芯爆出细碎的火星，映得他鬓角的白发像蒙了层金粉。
“掌柜的，这破羊尊真要留着？”伙计小三子端着铜盆进来，盆里的热水冒着白汽，“刚才马老板来，说给二十两银子收走当添头，您咋不卖？”
赵仲年没抬头，指尖在羊尊的裂痕处轻轻摩挲。
那道贯穿脖颈的裂痕边缘已经被磨得温润，像块被人盘了多年的玉佩。
“你懂什么，”他声音里带着点不易察觉的宝贝，“这是三国越窑的东西，看这雨丝纹——”他举起羊尊对着灯光，青灰*的釉面里果然浮现出细如发丝的冰裂纹，“据说当年王羲之的书斋里，就摆着一对这样的羊尊。”
小三子撇撇嘴，把铜盆放在柜台上：“再好也是个
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