她翻开《守门录》终卷，焦黑纸页上血书悄然褪去，取而代之的是无数细小笔迹——竟是历代默默献汤之人的签名，自发汇聚而成的愿力铭文。
“从此以后，不再有‘守门人’。”她低语，“只有愿意为人停一步的人。”
就在这时，那根陪伴李云飞一路的半截青竹笛，在灶台边轻轻一颤，表面龟裂，随即轰然碎裂，唯余一段焦黑木炭，静静躺在尘土之中。
众人沉默。
唯有风，轻轻卷起那点残灰，飘向四方——落在熬药的锅里，落在百姓的碗边，落在每一个曾倒下一勺汤水的灶台上。
仿佛苏青竹最后的呼吸，终于融入了人间烟火。
次日清晨，晨雾未散。
李云飞背起那只洗得发白的旧帆布包，拉链坏了用铁丝缠着，肩带磨出了毛边。
他叼着半根没点燃的烟，靸拉着旧球鞋，一步步走出守门堂。
苏媚早已等在门口
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