李云飞缓缓起身，一步步走近。
他没拔笛，没运功，甚至连眼神都没凌厉起来。
他就那样走过去，像去探望一个老邻居。
蹲下。
从地上捡起药包，拂去灰尘，轻轻放进那只冰冷颤抖的手中。
“这药，本来就是给‘看不见的人’准备的。”他声音不高，却穿透了风啸，“守门堂的灶火，不挑客人。”
灵体僵住。
指尖微微抽搐，药包的纸角被捏得皱了又皱。
一滴水，砸在药包上。
不是雨水。
是泪。
它想毁掉的从来不是药——它想毁掉的是“自己还值得被记住”的念头。
因为它太久了，久到连名字都烂在了风里；因为它太饿了，饿到只能靠偷别人的“被守护感”活着。
可现在，有人蹲下来，给他一口冷烧饼，唱一首没人记得的歌。
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