帐内的铜炉燃着安神香，烟丝袅袅缠上帐顶。苏墨坐在矮凳上，手里捏着浸了温水的棉布，正轻轻擦拭白芷肩头的箭伤。药膏是新调的，泛着淡淡的薄荷香，他的动作慢得像在雕琢玉*，连呼吸都放得极轻。
“今日伤口痒不痒？”苏墨的指尖蹭过结痂的边缘，声音柔得能融进香雾里，“大夫说痒是快好了，别总忍不住抓。”
白芷点点头，目光落在帐外的梧桐叶上，没怎么说话。自使节死后，她对苏墨多了几分依赖，却总在深夜想起老兵那半张军令，心里仍悬着根细刺。
正愣神时，苏墨解开最后一层纱布的手突然顿住。阳光从帐帘缝隙钻进来，刚好落在白芷肩头——新愈合的箭伤下，一道淡粉*的鞭痕蜿蜒着，像条褪*的红蛇，爬过白皙的肌肤，刺得人眼睛发疼。
他的指尖不由自主地碰了上去，动作轻得像碰易碎的瓷，声音却陡然哑了：“这是……怎么回事？”
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