诗曰
晓霜覆径印双行，老骨相扶踏晓光。
一杖拄开尘里雾，两手牵住鬓边霜。
灶前余火温残梦，檐下寒风诉旧章。
莫道桑榆时景促，尚有同行暖心房。
林骁把最后一根木柴塞进灶膛时，天刚蒙蒙亮。灶火“噼啪”舔着锅底，映得他手背的冻疮红得发亮——这是前几日给父亲挑水时冻的，遇热就发痒，却比不过心里那点踏实。锅里煮着小米粥，咕嘟的声响混着药味漫出来，是给父亲熬的止咳汤，郎中说加了川贝，得用文火慢炖。
“阿骁，粥好了没？”母亲的声音从堂屋传来，带着点哑。她凌晨就起了，帮父亲翻了三次身，此刻正坐在炕沿，给父亲掖被角，指尖在他枯瘦的胳膊上轻轻摩挲，像在安抚一件易碎的瓷*。
林骁掀开锅盖，白汽裹着米香涌出来：“快了娘，再熬一刻钟。您先回屋歇着，我端过去。”
“不碍
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