百姓们惊呼声刚起，那些爬出来的亡者却没有扑向活人——他们穿着锈迹斑斑的戍边甲，裹着浸了水的粗布裙，甚至有个孩童攥着半截糖葫芦，全都跪在地上，面朝守心祠方向。
“我叫李五，戍边三年，战死荒漠。”最前排的老兵沙哑开口，“执灯司说我家无嗣，不配点灯。”他腰间的箭簇还*在肉里，血却早已流干，“可我娘在村头等了我十年，她每年清明都烧纸，说‘我儿的魂，总得有个地儿落’。”
“张氏女，溺毙河中。”扎着麻花辫的姑娘跪下来，发梢还滴着浑浊的水，“因是贱籍，魂牌未录。可我阿爹卖了三亩地，给我刻了块木牌，藏在床底下。”
一个接一个，三十六个名字，三十六条被执灯司抹去的冤路，在夜空中炸响。
百姓们起初缩在街角发抖，渐渐有人红了眼眶——那老兵说的村头老妇，他们见过；那张氏女的阿爹，上个月还在西市卖菜。
执灯司密室里
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