推开门时，门轴“吱呀”一声唱得老长，混着里头的猜拳声、酒坛碰撞声、说书先生的醒木拍桌声，一股脑儿涌出来。
八仙桌挨得很近，有两个糙汉敞着衣襟灌酒，角落里还有个穿青衫的书生，一边蘸着酒写字，一边听隔壁桌讲上月黑风寨被挑了的热闹。
店小二是个利落的半大孩子，肩上搭着块油光锃亮的抹布，脚不沾地地穿梭在桌间，吆喝声比酒旗还响：“客官您的烧刀子！刚开封的，够劲！”酒坛往桌上一墩，琥珀*的酒液溅出几滴，落在木纹里，倒像是给这桌子又添了道年*。
柜台后掌柜的拨着算盘，眼皮都不抬，却能指名道姓报出哪位客官该添酒，哪位的账还没结。
“‘细雨’萧然你来了。”
周万里抬头望去，萧然就是他的名字。
他愣了一下，点点头。
掌柜是一个皮肤黝黑的消瘦老汉，见周万里没有答话，
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