鸡叫头遍时，温乐瑜是被灶房的动静吵醒的。
她揉着眼睛坐起来，炕边的空位已经凉了，军绿*的被子叠得方方正正，像块规规矩矩的豆腐。窗外透进微光，照见桌角那只*着野菊花的罐头瓶，花瓣上还凝着晨露——是顾晏廷昨天从河滩摘回来的，说她总对着土坯墙发呆，看些鲜亮东西能舒心些。
“醒了？”顾晏廷推门进来，肩上搭着条半湿的毛巾，军绿*褂子沾着草屑，“我去河滩挑了两担水，早饭在锅里温着，是你爱吃的玉米糊糊煮鸡蛋。”
温乐瑜望着他额角的汗珠，心里暖烘烘的。穿书到现在三个月，她早把“错嫁”的惶恐抛到了脑后。顾晏廷这人看着糙，心却细得像筛子：知道她怕黑，每晚都在炕头留盏马灯；知道她吃不惯粗粮，总把细粮票攒下来给她换白面；上次她随口说想吃山楂，他竟趁着去公社办事，绕去后山摘了满满一兜，手被刺扎得全是小口子。
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