陈阳是被枕头边的收音机吵醒的。
不是他那台早就哑了声的旧半导体，是傅星昨晚送粥时，悄悄放在窗台的另一台——深棕*的塑料外壳，边角磕掉了块漆，天线还歪着，此刻正断断续续飘出《同桌的你》的旋律，音量调得极轻，像怕扰了晨光似的。他坐起身，指尖刚碰到机身，就摸到贴在背面的纸条，是傅星的字迹，铅笔写的，笔画带着点潦草的软：“我爸以前修过这个，试着调了调，能收到早间新闻。”
窗外的天刚亮透，雾比昨天薄了些，白杨树的影子斜斜落在窗台上，刚好盖住收音机的一半。陈阳把纸条叠成小方块，塞进诗集的扉页——那里已经夹了*糖纸、红薯皮的碎片，还有傅星补字典时掉的半根蓝线，现在又多了张写着字迹的纸，凑在一起，倒像本藏着秘密的小画册。他揣着收音机往灶房走，刚推开房门，就见院门口停着那辆熟悉的二八大杠，傅星正蹲在台阶上，手里拿着块细砂纸，低头打磨着什么。
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