胡伟撩起一瓢冰凉的井水，“哗啦”一声泼在刚刚磨出一点寒光的镰刀刃口上。混着铁锈的浊水顺着雪亮的刀锋滚落，滴在下方的麦茬上。清澈的水珠里，倒映着朝阳烧得正烈的漫天火烧云，绚烂得近乎悲壮。
“一会儿，”胡伟甩了甩手上的水珠，声音平静，带着一种不容置疑的分配意味，“你跟我，割东头靠河沟那几垄玉米。”他顿了顿，像是解释，又像是自言自语：“那儿背阴，清净，风也顺溜。”没有指责，没有命令，只是一个具体的地点和工作安排。
聂柱磨刀的手微微停滞了一下，喉咙里发出一声几不可闻的“嗯”，算是回应。他没有抬头，只是将磨好的镰刀在石上轻轻一磕，发出“铛”的一声轻响，利落地*回腰后的草绳刀鞘里。动作干净利落，带着一种常年劳作形成的本能。?
当两个一前一后、保持着微妙距离的身影终于没入那片被朝阳镀上熔金般*彩的玉米地时，不远处的田埂上
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