“果然怪物实力太弱,试不出深浅。”他摸了摸口袋里的银小刀,眼神里的算计更浓了,“慢慢来,总能找到弄死你的办法。”
暗巷里的风卷着雪粒,吹走了酒吧的腥臭味,却吹不散托雷斯特被阴后的火气,更吹不动鱼鳍枪里正在酝酿的异常。
第二天的纽约,雪停了,阳光透过灰蒙蒙的云层,洒在布鲁克林的街道上,给冻得发硬的积雪镀上了层淡金*。
托雷斯特揣着缩小的鱼鳍枪,慢悠悠晃进码头区的救济站。
跟昨天的急吼吼不同,今天他连脚步都慢了半拍,看着排队领面包的长队,没像之前那样冲上去挨个问“有没有叫史蒂夫·罗杰斯的”,反而找了个工作人员,接过一筐热面包,帮着往老人手里递。
“大爷,您慢点儿,别烫着。”托雷斯特把面包递给一个拄着拐杖的老头,顺便随口问了句,“您在这儿常待着,见过一个瘦得跟猴似的小伙子吗?大概十几岁,脸有点白
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