“果然怪物实力太弱，试不出深浅。”他摸了摸口袋里的银小刀，眼神里的算计更浓了，“慢慢来，总能找到弄死你的办法。”
暗巷里的风卷着雪粒，吹走了酒吧的腥臭味，却吹不散托雷斯特被阴后的火气，更吹不动鱼鳍枪里正在酝酿的异常。
第二天的纽约，雪停了，阳光透过灰蒙蒙的云层，洒在布鲁克林的街道上，给冻得发硬的积雪镀上了层淡金*。
托雷斯特揣着缩小的鱼鳍枪，慢悠悠晃进码头区的救济站。
跟昨天的急吼吼不同，今天他连脚步都慢了半拍，看着排队领面包的长队，没像之前那样冲上去挨个问“有没有叫史蒂夫·罗杰斯的”，反而找了个工作人员，接过一筐热面包，帮着往老人手里递。
“大爷，您慢点儿，别烫着。”托雷斯特把面包递给一个拄着拐杖的老头，顺便随口问了句，“您在这儿常待着，见过一个瘦得跟猴似的小伙子吗？大概十几岁，脸有点白
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