码头上的人挤得像沙丁鱼罐头，每一个招人的工头身边都围着十几号人。
脏污的棉袄裹着干瘦的身子，破*的皮鞋在结冰的地面上打滑，每个人都举着自己仅有的“筹码”嘶吼。
“我能扛两百斤！”
“我修过三年船！”
“我不要钱，只要给口吃的就行！”
……
喊声盖过了海浪拍岸的声音，却盖不住每个人眼底的焦虑。
托雷斯特夹在人群里，眼睛像扫描仪似的扫过每张脸，从晨光把码头染成淡金*，到夕阳把海水泡成橘红*。
他的脖子都转酸了，也没看到那个“瘦弱、爱较真、可能还带着点咳嗽”的史蒂夫·罗杰斯。
工头们挑人跟挑白菜似的，手指只往膀大腰圆的汉子身上指，像托雷斯特这样看着结实却没“码头老经验”的，连递句话的机会都没有。
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