一段刀慌马急忧心劳神的日子过后，到了一年中最为舒适安逸的阳春三月。浮生得闲的沈山河却按捺不住心中如野草般疯长的思绪。
三月的晨雾洇湿了马头墙的*廓，像一封被泪水浸透的情书。沈山河站在褪*的门楣下，竭力解读着青砖石缝里的那些斑驳——它们不是霉斑，是岁月用慢火煨出来的伤痕。杏花春雨的意境无声无息的从巷尾走来，这场景在许多年前就存在，如今只是换了双观阅的眼睛。
穿蓝布衫的老妪在檐下拣选蚕茧，银发与雪茧在晨光里模糊了界限。她指甲缝里嵌着的桑叶碎屑，比任何哲学着作都更直白地揭示存在的真相：生命不过是精致的囚徒，用毕生吐丝来缠绕自己。当她把僵硬的蚕蛹扔进竹篓时，沈山河仿佛听见时间在冷笑——我们又何尝不是被命运筛选的蛹！
老刘头半躺在竹制的躺椅上听着收音机里正在讲《牡丹亭》。惊堂木拍下时，梁间的灰尘在光柱里起舞，宛若三百
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