韩林蹲在豆腐坊的石磨前，指尖刚触到磨盘的青石板，就泛起层细密的鸡皮疙瘩——往年的石板该是润得能映出人影，此刻却裂着蛛网状的细纹，像被谁拿指甲狠狠掐过。磨盘上的木轴歪了半寸，轴身的红漆褪成了淡粉，沾着豆渣，像被岁月啃剩的糖块。他掀开晾豆腐的竹帘，最顶端的嫩豆腐蔫头耷脑地瘫着，表面凝着层浑浊的水，像被雨水泡发的旧棉絮。竹帘下堆着半筐黄豆，豆粒皱巴巴的，没了往日的油润，抓一把在手里，沙沙响得像漏了底的米缸。
先生！小桃儿抱着个粗陶瓮从巷口跑来，布鞋踩在青石板上发出声，张婶说灶上的卤水不够点豆腐了！今早我去豆腐坊取卤，那卤缸卡了壳，您闻闻这豆香——她把瓮往石桌上倒，潮得能拧出水！
韩林拾起把豆子，放在鼻端轻嗅，果然有股霉味，像埋了半冬的旧书。他蹲下身，用竹片拨了拨磨盘下的碎豆，竟从豆缝里翻出半枚铜铃——是阿婆的阿婆传下来的，铃身刻着豆腐如意，小时候他总爱趴在
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