寒露前三日，镇东的文昌阁哑了。
韩林仰头望着那座斜倚在梧桐树影里的三层木阁，檐角悬挂的青铜风铃锈成死灰*，任秋风如何穿堂而过，只漏下几声喑哑的呜咽。阁门虚掩，霉味混着陈年墨香扑面而来——往日此时，该是老夫子摇着铜铃召集蒙童，书声琅琅撞碎晨雾，惊起檐下筑巢的斑鸠。
“先生！”小桃儿从巷口跑来，书包带滑落肩头，“市政厅的人把封条贴了！说这破楼是危房，下周就拆！”
韩林心头坠冰。他拾起阶前一片枯桐叶，叶脉纹路里嵌着细小的铜锈，像时光凝结的泪痕。文昌阁的晨钟暮鼓，是他整个童年的节律。
“是钟魂散了。”老龟从阁顶瓦沟里探出头，龟壳沾着蛛网，“我守着这方文脉六百载，只在正统十四年见过这般死寂。那年瓦剌叩关，学子弃笔从戎，文昌帝君像被焚。后是乡贤捐出祖宅田产，重塑金身，方续香火。”它龟爪划过门楣石匾，“此阁魂，系于书声
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