小雪前三日，城南的问月楼哑了。
韩林推开那扇朱漆剥落的门，霉气混着陈年桐油香扑面而来。天井中央的戏台覆着厚灰，雕花围栏上“雅韵流芳”四字被蛛网缠绕。偏殿琴房里，百张古琴斜倚墙根，琴囊蒙尘，弦柱间结着蛛丝，仿佛被时间抽干了魂魄。
“先生！”小桃儿的声音带着哭腔，她捧着半块碎瓷跪在蒲团上，“拆迁办的人把封条贴到了飞檐！说明天就拆楼建商业综合体！”
韩林指尖拂过琴房窗棂的冰裂纹。他想起祖父抚琴的背影，七弦震颤的余音能绕梁三日。那曲《流水》曾是他童年最清澈的梦境。
“是琴魂散了。”老龟从梁间悬垂的铜铃上倒挂而下，龟壳沾着蛛丝，“我守着这方声脉九百载，只在靖康二年见过此景。金兵破城时，乐工抱琴投井，琴魂随波而逝。后是全城百姓踏雪寻琴，以体温焐化冰棺，方续弦歌。”它龟爪轻叩琴案，“此楼魂，系于丝桐，系于宫商，更系于寒夜中不肯噤声的
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