谷雨前三日，村南的老窑厂哑了。
韩林踩着碎陶片往窑场走，脚下发出细碎的“咔嚓”声，像谁在耳边轻诉往事。废弃的龙窑静默着，窑顶裂开蛛网状的缝，黑黢黢的窑膛里结着层白霜，从前烧陶时腾起的橙红火焰，如今只剩冷灰堆成的山。晒坯场上，千件未上釉的泥胎东倒西歪，有的裂成两半，有的沾着泥浆，像被遗弃的孩子。
“先生！”系蓝布围裙的老窑工从坯房窜出来，手里攥着张盖红章的告示，“开发区的人来了！说要拆窑厂建新能源产业园，说这老窑‘耗能高、污染大’！”
韩林心头一紧。他拾起块残缺的影青盏，釉*青中透白，胎体薄得能透光——这是他爹当年拜师学陶时，师傅亲手拉的第一只坯。老窑厂的烟火气，是他童年最温暖的记忆。
“是陶魂散了。”老龟从窑场角落的陶土堆后探出头，龟壳沾着湿陶泥，“我守着这方土脉一千二百年，只在南宋金兵南侵时见过此状。那
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