雨水前三日，村中的巷弄静了。
不是雨声暂歇的静谧，而是一种更深沉的、令人心慌的寂寥。青石板路被连日的阴湿浸得发亮，倒映着两侧斑驳的白墙，却再也映不出昔日孩童追逐打闹时，那一串串清脆如铃的乡音笑语。空气里，只有风吹过屋檐的呜咽，和远处偶尔传来的、模糊不清的普通话*谈。这声音，像隔着一层厚厚的毛玻璃，失了原有的鲜活与棱角。
“林哥！”一个背着书包、还带着校园气息的少年从老槐树下跑来，脸上带着与年龄不符的凝重，手里紧攥着一本硬壳笔记本，“‘新声置业’的人来了！他们说，要在村口建个‘方言文化体验中心’！可他们连我们村最地道的一句俚语都听不懂！他们要把我们的声音，关进玻璃柜子里，当成展品！”
韩林心头一沉。他认得这少年，名叫阿响，是村里唯一还坚持用方言写日记的孩子。这孩子敏感而执着，总觉得那些消失的乡音，就像断了线的风筝，飘得无影
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