立夏前三日，村南的龙窑哑了。
不是柴火烧裂陶土的噼啪声消止，而是一种被抽走魂魄的、空*的沉寂。窑前晒场堆着新挖的陶土，泛着温润的牙白，却再没听见“吱呀”一声转*的轻响。空气里，少了松柴燃烧时混合着陶土的烟火气，也没了老陶匠手底揉泥的厚重暖香，只剩下一股工业釉料刺鼻的化学甜腻，像块化不开的塑料糊在人鼻尖。
“林哥！”一个系着靛蓝围裙、发梢沾着陶土的姑娘从窑后跑出来，手里攥着个缺了口的粗陶碗，眼眶泛红，“‘文创公司’的人来了！说要承包龙窑改做‘标准化陶瓷生产线’！他们拿机*压模的仿柴烧瓷当样品，说我们这‘手作慢烧’，十窑九不成，不如模具压的‘又匀又快’！”
韩林心头一紧。他认得这姑娘，名叫阿陶，是村里最后一代龙窑陶匠的孙女。这孩子*子倔，跟着爷爷烧了八年窑，指尖总沾着陶釉，连说话都带
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