小暑前三日，村中心的古灶台冷了。
不是柴火猛烈燃烧时爆出的噼啪声，不是铁锅受热后发出的低沉嗡鸣，也不是蒸汽从木制甑桶缝隙中顶开的嘶嘶声。那是一种被抽走人间烟火气的、死水般的沉寂。灶台上，大铁锅蒙上了薄薄的油灰，案板上切好的姜葱蔫头耷脑，空气里，没了新磨的辣椒粉呛人的辛香，没了瓦罐里长时间煨炖的、醇厚浓郁的肉香，也没了新出锅的米糕散发出的、带着植物甘甜的清冽芬芳。取而代之的，是一股从工厂流水线运来的、真空包装的复合调味料和预制菜的、标准化了的、冰冷的塑料味，像一层看不见的保鲜膜，试图封存住所有关于味道的记忆。
“林哥！”一个系着干净白围裙、额头沁着汗珠的青年从后厨跑出来，手里紧紧攥着一把用了多年、刃口已有些卷边的老菜刀，指节因为用力而泛白，声音带着哭腔，“‘中央厨房餐饮集团’的人来了！他们要收购咱们村的‘乡味馆’，改成他们的‘智能料理包配送中心’！他们
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