后半夜的雨又下了起来，敲在窗玻璃上，像谁在用指甲轻轻刮擦。白晓玉翻了个身，把脸埋进枕头——鼻尖似乎还萦绕着木手被烧毁时的焦糊味，混着秦老爷子屋里那股陈旧的檀香，搅得人心里发闷。
意识像被什么东西拽着往下沉，她突然站在了一片混沌里，四周是灰蒙蒙的雾气，脚下踩着的不是地板，是冰凉滑腻的淤泥，没到脚踝，越挣扎陷得越深。
“你终于来了。”
一个声音从雾里飘出来，清瘦，带着点年轻时的倨傲，又藏着股化不开的疲惫。白晓玉抬头，看见个穿长衫的男人站在不远处，左手背在身后，右手捏着支毛笔，眉眼间和秦家老宅照片里的秦墨有七分像，只是脸*白得像纸，眼底爬满了血丝。
“秦墨？”白晓玉试着动了动，淤泥却像有生命似的，顺着裤脚往上爬。
“是我。”秦墨笑了笑，笑声在雾里散开来，带着点自嘲，“被困在这里这么多年，总算等来
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