皮卡车在坑坑洼洼的公路上颠簸前行，车斗里的行李箱发出哐当哐当的声响，像是在给老周那台破旧的发动机伴奏。
李朴靠在副驾驶座上，看着窗外飞速倒退的街景。
达累斯萨拉姆的夜晚比他想象中热闹，路边的小摊贩支着煤油灯，卖着烤玉米和不知名的小吃，穿着彩*长裙的非洲女人背着孩子匆匆走过，街边的酒吧里传出欢快的非洲音乐。
“老周，您怎么知道我在机场出不来啊？” 李朴终于忍不住问道，这个问题在他心里盘桓了一路。
老周握着方向盘，打了个急转弯，*胎摩擦地面发出刺耳的声音：“嗨，你这点事儿不算啥。” 他腾出一只手摸了摸下巴上的胡茬，“我在这儿待了五年，这种情况见多了。”
“刚过来的中国人大多不了解这边的规矩，要么签证没办对，要么资料带不全，十有八九要在机场卡壳。” 老周轻描淡写地说，仿佛在说今天天
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