大夏南部，灰水河下游平原
初冬的寒风掠过枯黄的草原。一支庞大的队伍正在缓慢蠕动。队列核心，是穿着笔挺猩红军装、扛着崭新斯奈德步枪的英国本土士兵（第17团、第60团），神情带着远征的疲惫和一丝不易察觉的傲慢。
队伍两翼和外围，则是皮肤黝黑、裹着各*头巾、眼神警惕锐利的锡克兵和廓尔喀兵。沉重的阿姆斯特朗重炮被骡马艰难拖拽，在松软的土地上留下深深的车辙。队伍上空弥漫着尘土、汗味和牲口的臊气。
骑在一匹高大阿拉伯马上的弗雷德里克·罗伯茨爵士，放下了手中的黄铜望远镜，眉头紧锁。他面容刚毅，留着修剪整齐的灰白胡须，眼神如鹰隼般锐利，但此刻却透着一丝烦躁。
这该死的地方！该死的天气！他低声咒骂了一句。离开海岸线深入内陆后，预想中摧枯拉朽的攻势完全没出现。大夏人像地鼠一样狡猾。
“报告将军！”一名锡克营长
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