我盯着那只四指手印的小指，它悬在半空，指尖正对着我的眉心。相机还举在胸前，快门线缠在手腕上，像一道绷紧的脉搏。我没有动。不是因为恐惧，而是因为某种更冷的东西——一种确信。这根手指不是在警告我，它是在确认我的存在。
我后退一步，脚跟撞上门槛。304室的门在我身后轻轻晃动，仿佛刚才的一切只是墙面的余震。我转身，不再看那堵墙，不再看那个字。我走向电梯间，步伐稳定，但呼吸已经变了节奏。每一次吸气，都像在吞咽铁锈味的空气。
电梯按钮亮着“7”。我按下下行键，金属门缓缓合拢。就在最后一寸缝隙即将闭合时，面板上的数字跳了一下——从7变成-7。
我没有眨眼。
电梯开始下降。但不是那种平稳的失重感，而是像被拽着往下拉，脊椎一节节被压缩。我抬起相机，对准面板，按下快门。闪光灯亮起的瞬间，我看见取景框里的倒影：电梯正上升，楼层从7跳到8，再
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