那张从旧书摊意外获得的1947年老照片，像一块烧红的炭，烫得我坐立难安。
我将照片藏进钱包最深的夹层，感觉藏的不是一张纸，而是一颗定时炸弹。
回到家，兰漫正在*花，是洁白的百合，香气浓郁得让人头晕。她哼着歌，心情似乎很好。
“回来啦？今天散步开心吗？”她头也不回地问，手指灵巧地修剪着花枝。
“还……还行。”我努力让声音听起来正常，目光却不由自主地扫过她的背影，试图找出与那张老照片上女子的任何一丝相似之处。没有，除了那份跨越时空的、对“永恒”的执念。
晚饭时，我食不知味，兰漫说的每一句话都像隔着一层毛玻璃，模糊不清。我的全部心思都在那张照片上，在那个可能的、代代相传的可怕“传统”上。如果这不是兰漫个人的病态，而是一种家族*的偏执，那我的处境，比想象中更令人绝望。
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