我盯着火车站出口那个穿碎花裙的女孩，第一千零一次确认：她行李箱里肯定藏着刀。
“李廷！”
蓓薇挥着手跑过来，碎花裙摆像山里的野杜鹃一样扑扇。
她皮肤还是那么白，白得像我们村后山崖上终年不化的雪，可眼睛亮得吓人——那种能把人钉在原地、再慢慢拆解吞食的亮。
“三年不见，你还是这么……”她歪着头笑，“好看。”
我接过她的行李箱。沉。不是衣服该有的沉。
“带了什么？”我问，“四川腊肉？还是你妈腌的泡菜？”
“带了我呀。”她挽住我的胳膊，手指冰凉，像蛇，“还有对你的想念，攒了三年，够把你淹死。”
出站口的阳光晃得人眼花。
北京西站像个巨大的钢铁蜂巢，人潮嗡嗡作响。
蓓薇紧紧贴着我走，每一步都踩在我的影子上——这是她从小到大的习惯，她说
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