阿尔弦琴
缆车铁索在暮*里发出最后一声锈涩的震颤，我攥着磨损的木牌站在采尔马特小镇边缘，雪粒钻进衣领时，远处马特洪峰的尖顶正被夕阳染成融化的蜂蜜*。房东赫尔曼是个留着灰胡子的老人，接过我行李时目光扫过我背上的吉他，突然皱起眉：“你住的那间阁楼，最好别在夜里弹琴。”
我以为是当地人对噪音的挑剔，直到第一晚雪光漫进窗棂。阁楼斜顶很低，木梁上还留着上世纪的滑雪板印记，我刚调完E弦，楼下就传来细碎的脚步声——不是赫尔曼沉重的皮靴声，倒像女人赤足踩在木地板上，轻得能融进雪落的声音里。我趴在楼梯口往下看，客厅壁炉的火光明明灭灭，却连个影子都没有。
第二天清晨，我在面包店遇见老板娘玛莎。她往我纸袋里多塞了块杏仁饼干，压低声音问：“昨晚没听见什么动静吧？”我提起脚步声，她手里的牛*罐哐当撞在柜台上，“那是伊莎
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