我总在凌晨四点半被风声惊醒。老旧的铝合金窗框在气流中震颤，像只被囚禁的蝉。起初我会用枕头捂住耳朵，后来竟习惯了这种声响——它让我想起母亲临终时的呼吸，绵长而空*。那时监护仪的绿光在墙上游走，像条被困在玻璃罐里的鱼，而窗外的梧桐叶正簌簌地落，仿佛整个世界都在为她送行。
租住的阁楼在顶层，斜顶下的空间刚好够我蜷缩。房东是位退休的语文老师，总说这房子像悬在半空的鸟巢。她常送来自己晒的陈皮，说能祛湿气。我把陈皮塞进窗缝，风穿过时便带着柑橘的苦涩，像某种古老的符咒。有次她看见我用蜡笔在玻璃上画螺旋纹，突然说：\"这是风的年*。\"我愣住，发现那些蜿蜒的线条确实与她鬓角的白发相似。
去年深秋的某个清晨，风突然停了。我掀开窗帘，看见梧桐叶悬在半空，像被定格的绿蝶。晾衣绳上的白衬衫静止不动，投下淡青*的影子。我听见自己剧烈的
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