方仁杰的指尖在“先帝遗孤”四个字上停顿了三次，仿佛那墨迹能灼伤他的皮肤。
夜风从密室的透气孔钻进来，吹得信纸簌簌作响，像是低语着某个尘封多年的秘密。
他这才惊觉自己不知何时跪坐在青石板上，膝盖早已麻木，硌得生疼，像有钝刀在骨缝里来回拉扯。
霉味混着铁锈味往鼻腔里钻，刺得他喉咙发紧——这气味太熟悉了。
它像极了当年*娘咽气前，他抱着她时闻到的血锈气。
那时他还年幼，只当是噩梦里的幻觉；如今才明白，那些年总在梦中浮现的龙纹，并非*娘弥留时的呓语，而是真的有人披着龙纹绣的外衣，提着带星芒的剑，砍碎了神判门的牌匾。
“天枢、紫微……”他对着信纸念出那两个名字，声音像被砂纸磨过，干涩又沙哑，仿佛每一个字都在喉间留下一道裂痕。
十七年前他蹲在柴房瓦罐里，透
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