立夏前三日，村西的福兴画坊哑了。
韩林推开那扇掉漆的木门，松烟墨香混着陈年浆糊味扑面而来。北墙上，百幅木版年画褪成灰白，灶王爷的虬髯结着蛛网，娃娃抱鱼的衣纹被虫蛀出窟窿，像被雨水泡烂的旧梦。作坊里，刻刀搁在案头，刀刃凝着半干的墨渍，石板上的颜料干成硬壳，红的是朱砂，黄的是石黄，仍能看出当年的鲜亮。
“先生！”扎羊角辫的小徒弟从里屋窜出来，怀里紧护着块雕版，“地产商带着人来了！说要拆画坊建亲子酒店，说咱这老作坊‘土得没流量’！”
韩林心头一揪。他拾起半张残画，线描的“五谷丰登”只剩半截麦穗，墨*却还沉着——这是他十岁那年，跟画坊周阿公学刻版时，偷偷描的。福兴画坊的墨香，是他端午最浓的乡愁。
“是画魂散了。”老龟从颜料缸后探出头，龟壳沾着石青粉，“我守着这方墨脉八百年，只在蒙古灭金时见过此状。那年画工四散，刻
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