秋前三日，村西的松风琴社哑了。
青石板铺就的山径被松针染得发亮，推开门，松脂的清苦混着老木头的陈香扑面而来。琴房内，七具古琴静卧檀木琴案，焦尾、连珠、仲尼，各具姿态，琴弦却断了大半，像被抽走了筋骨的风筝线。墙上挂着褪*的“松风”匾额，墨迹晕染处，依稀能辨“以琴养*，以声传心”八个字。
“先生！”穿蓝布衫的少年从后院跑出来，怀里紧抱着张断弦的古琴，“开发商来了！说要拆了琴社建‘国风会馆’！说这破木头房子‘没流量、不赚钱’，不如改成带私汤的民宿！”
韩林心头一揪。他认得那少年，是琴社老匠人陈阿公的关门弟子，叫阿松。这孩子打小跟着陈阿公刨木、上弦，琴房的松脂味，是他童年最安神的熏香。他拾起脚边半块琴轸，枣木的纹理还清晰——这是他十二岁那年，跟着陈阿公学“斫琴”，老人握着他的手一刀一刀削的“松风式”。松风的琴音，是
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